quarta-feira, 6 de setembro de 2017

Ascendência e Declínio

Participante da Revista de Portugal EisFluências edição de agosto 2017

http://www.carmovasconcelos-fenix.org/revista/eisFluencias/48-Ago17/eisFluencias_Ago_2017_7_48-79.htm

ASCENDÊNCIA E DECLÍNIO
Por Tere Tavares

Faz frio. As plantas dormem. O tom cinza dos dias determina o horizonte. Os frutos, contrários à neblina, suplicam lentidões. As asperezas do solo são quase ingratas às árvores talhadas, minguantes às seivas que choram os sulcos das geadas. Só querem um espaço para saciarem a premência de nascerem de outra forma, noutra estação. Falta-lhes o calor, a claridade, a umidade desmedida. Tudo se recolhe num sem rumo de existências, como se findasse a todo o momento. O degelo tarda. Torna inútil o plantio, mesmo que justificando alguma vida.
Rosália, a moça das luminárias inapagáveis, não desaquece o coração: “Queria que me visses hoje, os mesmo lábios onde, julguei, os teus coubessem. O mesmo ventre que acarinhaste, como se a minha alma fosse a tua incorrigível distância. Não fosse a prepotência, essa ignorância a fazer-te Deus, saberias das circularidades, saberias que és como eu, apenas um esqueleto recoberto de uma sonhada carne amorosa”.

Minha gratidão à EisFluências.

terça-feira, 29 de agosto de 2017

Na ternura das horas - livro de ensaios de Tere Tavares




Apresento, com muita alegria, o livro "Na ternura das horas" desenvolvido nos últimos quatro anos no gênero literário Ensaios. 

A ilustração da capa é de minha autoria. As ilustrações internas também! 

Convido a todos (as) amigos (as) a comparecerem no lançamento, no próximo dia 12 de setembro de 2017, na Biblioteca Pública - Paço das Artes, a partir das 19 horas.

Aos apoiadores Academia Cascavelense de Letras, Biblioteca Pública Municipal Sandálio Dos Santos, Secretaria da Cultura, Projeto Livrai-nos na pessoa de Regina Sperança, meu agradecimento.

Pedidos podem ser feitos diretamente com a autora via mensagem pelo e-mail: t.teretavares@gmail.com
ou mensagem in box pelo Facebook:https://www.facebook.com/tere.tavares.1

Tudo está compreendido dentro da programação e convite acima que reproduzo a seguir
Academia Cascavelense de Letras e seus Parceiros:
Secretaria da Cultura - Biblioteca Pública - e o Projeto
Livrai-nos, convidam para o mês da Literatura em
Cascavel.
I. Primavera das Letras/ Parcerias Poéticas XIX / Ano X, de 04 a 29 de Setembro na Biblioteca Pública Sandálio dos Santos, no Palácio das Artes.
II. Dia 12/09/ Abertura Oficial, Sarau e Lançamento do livro de Ensaios da escritora e artista plástica Tere Tavares. "Na Ternura das Horas" (Ensaios).
III. Dia 29/09: Dia Municipal da Leitura - Vasta programação o dia inteiro até as 19 horas na Biblioteca.

segunda-feira, 28 de agosto de 2017

Livro Vozes & Recortes de Tere Tavares agora em e-book

O livro de contos "Vozes & Recortes" (Editora Penalux 2015), para muita honra e alegria minha, acaba de ser editado em e-book pelos amigos de Lisboa, PT, Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho - Dois expoentes máximos da produção e divulgação da Literatura Mundial cujas biobibliografias falam por si só.
A eles tributo toda minha admiração e gratidão.
Para leitura acessem o link desta postagem.
Carmo Vasconcelos
Membro Vitalício da International Writers and Artists Association - IWA, Toledo, Ohio/USA; Embaixadora Internacional do Movimento de União Cultural - Taubaté, Brasil; Medalha da Paz/CONINTER; Comenda Conde de Figueiró/Embaixada da Poesia; Membro Universal Circle of Ambassadors of Peace - France & Suisse; Mulher do Ano 2015/Embaixada da Poesia; Embaixadora Internacional e Imortal/AVLAC; medalha de Mérito Cultural/Curitiba - Brasil 2015; Prémio "Cultivo da Paz - Hiroshima 70 Anos", do Movimento União Cultural; Comenda da Embaixada da Poesia/AVLAC;Honra ao Mérito "Carlos Drummond de Andrade" (AVLAC); Mérito "Prata da Casa" da AVLAC;PrémioS ZAP 2009/2010/2012/ 2015 - pela Presidente do Projeto "ZAP", Elizabeth Misciasci; Académico Correspondente e Membro Honorário da Academia Pan-Americana de Letras e Artes-Rj-Brasil; Académica Imortal da Academia da Cultura Internacional da União Cultural, titular da cadeira número 7. Académica Imortal da Virtual Academia Poética Brasileira (como representante de Portugal);Prémio "MULHERES QUE TECEM O MUNDO" - Movimento União Cultural/2017
Henrique Lacerda Ramalho.
Coronel de Infantaria/Ref, integra vários Sites, Grupos Literários, e Redes Virtuais. Criador e WebDesigner das Antologias Culturais LOGOS e das Coletâneas de Arte e Literatura (Individuais) do seu site FÉNIX; WebDesigner da Revista Cultural eisFluências;da Revista LITTERAMUNDO do Movimento de União Cultural;da Antologia Internacional da Academia dos Poetas Acreanos;das Antologias "Mulheres pela PAZ" (Ausgburg- Alemanha)2015 e 2016. É Membro Vitalício da International Writers end Artists Association - IWA, Toledo, Ohio/USA; Supervisor Embaixador Internacional e ACADÊMICO IMORTAL DA ACADEMIA DA CULTURA INTERNACIONAL do Movimento União Cultural, titular da cadeira número 4 (Taubaté, Brasil); Medalha da Paz/CONINTER; Comenda Conde de Figueiró/Embaixada da Poesia; membro Universal Circle of Ambassadors of Peace; Prémio "Cultivo da Paz - Hiroshima 70 Anos", do Movimento de União Cultural; Comenda da Embaixada da Poesia/AVLAC; Honra ao Mérito "Carlos Drummond de Andrade" (AVLAC);Mérito "Prata da Casa" da AVLAC; Académico Correspondente e Membro Honorário da Academia Pan-Americana de Letras e Artes - RJ - Brasil.

domingo, 30 de julho de 2017

Participação na 26ª ANTOLOGIA LOGOS DA FÉNIX - JULHO 2017

Minha participação na 26ª ANTOLOGIA LOGOS DA FÉNIX - JULHO. 

Gratidão à Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho (de Lisboa) pela sempre amável recepção.



TEMPO DE LÍRIOS

Por Tere Tavares
E nem era primavera. Ajustou as meias e os cordões dos sapatos. O tom flamingo se espelhava em cada partícula da paisagem. Dialogando com as abstrações, o instinto persistente da consciência desprovido de qualquer disfarce. As formas brancas, curvas, de centros amarelos e perfumes inolvidáveis permaneciam num emudecido encontro com tudo. A intolerante pergunta era só mais um pássaro entre outros dez mil pássaros pousados em suas vestes. Porque tudo é encontro? A partir dali não haveria brisa.
Reconheceu de imediato o desassossego entrelaçado das árvores. Chegara, finalmente. E era como se também tivesse chegado o ardor pulsante do que não se extinguiria.
Quem sabe do regresso, quem pode dizer sobre o que parte e acorda da sombra, da saga vulgar dos impulsos, das substâncias e rupturas floridas da ilusão que, a cada irromper do amanhã, desprezam algo de si mesmas? Desabrochar é um vício necessário. Do espírito.
Haveria de se perder tantas vezes quantas fossem sublimadas as suas forças. Tinha a impressão de levar consigo mais do que lhe era possível.
Soprando de um lugar ignorado um retalho igualmente irreconhecível debruçava-se sobre a nudez da claridade – a segregação de tudo quanto era conhecido e tênue. “Talvez não fosse eu” disse sobriamente.
Tudo parecia se materializar a despeito das folhas caídas e dos anseios impacientes. No jardim, no instante lento e perplexo do luar, nem o pai, nem o irmão, nem os filhos. Só uma crédula brancura. A que, irredutivelmente, colhia na sinuosidade do próprio rosto.

domingo, 11 de junho de 2017

Bradha

Bradha
Era linda como o canto dos pássaros refletido nos rios. Deliciava-se no calor das tardes em que lhe coube a doçura de um invólucro sem imperfeições. Era mais que o silvo sedento de um ser conflituoso, como naquele dia em que ousou confiar num sentido esquerdo, terna como os anjos que, displicentemente, lhe sopravam segredos que lhe escorriam do rosto feito um poema recém-nascido. Ela não se pertencia. Não tocava a realidade com o porquê buscado, e o buscado porquê de haver chorado um mar sendo apenas uma gota agudizada.


E ali deitar outra impossibilidade, outra tolice impensada. “Superar menina. Superar. Que a vida é dos saberes e não”. Ela não lavou os cabelos. Protegeu os ouvidos com o improviso – o ar frio tem lá seus caprichos, o frio artificial é ruim como tudo o que é artificial. Por vezes o conforto gera o seu oposto. Há que saber do inconsciente das poses e das posses. A natureza não aceita interferências ou excessos sem cobrar a conta. Inércia foi tudo o que lhe restou naquele não dia. Era uma mulher de sorte. Afinal, delgada é a linha entro o acerto e o tropeço. 

A partir do original publicado em:

sábado, 10 de junho de 2017

Do que o círculo ouve

Rosa Oceânica - Arte By Tere Tavares

Do que o circulo ouve

Elbiah não deixa nunca de finalizar a frase antes que o sono chegue.  Na sincronia do mar, sua alma navega como uma canoa subtraída que, talvez, pouse numa praia inóspita e resgate uma aurora a descer com sonhos e impaciências no compasso em que dançam as ondas. Como se esperasse acostumada à ausência, Elbiah agarra-se no sargaço que escurece a orla, suporta maresias e ventos como um carinho gestado impregnando a pele das pedras. No engodo de suspender-se, deixa-se ficar com o fervor dos veleiros esquecidos, chamados uma mulher de sorte ou desejos ou cavalos de ébano: “não me furtei de ser-te o sonho infuso nem de sonhar-te. Chegarei a tempo de roçar as chuvas e aclarar-me nos teus gestos”.
(Originalmente publicado na revista "Escritoras Suicidas" de Outubro/2016
http://www.escritorassuicidas.com.br/edicao52_4.htm#teretavares52

quinta-feira, 8 de junho de 2017

Universidade Estadual de Maringá - Tere Tavares - Centro de documentação de literatura de autoria feminina paranaense.

Universidade Estadual de Maringá - Centro de documentação de literatura de autoria feminina paranaense.
A UEM, desenvolve estudos e registros de obras de Escritoras Paranaenses, num projeto ousado e inovador. Parabenizo à Instituição, à coordenação e às diversas colaboradoras que, com esse magnífico trabalho dão visibilidade e valoração às diversas Autoras de livros do Paraná de todos os gêneros literários .
Congratulo-me com todos e agradeço a honra de estar incluída nesse projeto.
A quem se interessar sobre o assunto, acessem direto do portal da UEM os diversos links abaixo que trazem nome, obras, alguns textos das autoras, dentre outros detalhes importantes.

sábado, 27 de maio de 2017

Concorre ao Prêmio Oceanos: A licitude dos Olhos - de Tere Tavares - Editora Penalux - SP

Um dia bom com essa boa expectativa. "A licitude dos olhos" (contos Editora Penalux 2016) de minha autoria, está entre os concorrentes do OCEANOS - Prêmio de Literatura de Língua Portuguesa.


BOA NOTÍCIA. Saiu a lista dos inscritos para concorrer ao Prêmio Oceanos 2017. A Editora Penalux colocou mais de 80 títulos do seu catálogo no páreo. Estamos na torcida para que consigamos passar para a próxima fase, colocando, pelo menos, um dos nossos entre os 50 títulos semifinalistas.

Conto publicado na Antologia Logos Fenix de Maio 2017



COMO RENUNCIAR AO ESPETÁCULO
Por Tere Tavares



“Eu tenho uma surpresa para você. Não posso contar-te agora. Aguarde até amanhã”. Dizia-lhe o rio que sustentava uma pequena embarcação, de mastro curvo, exato para o tamanho daquela criatura oculta na vela, na formulação evasiva das águas.

Felícia viu-se rindo de quando não lhe foi possível aprofundar-se, de quando o exílio a visitou. Como não reparar num destino tão distinto? Ela correu para ganhar alguns minutos com os lírios, camélias e açucenas. As borboletas e as joaninhas. As salvínias nos canais. Os ninhos nas árvores frias, dormidas, sonhadas.

Embora as controvertidas investidas do “não faça isso” ou “faça aquilo” Felícia partiu. E da sua tempestiva decisão nasceu-lhe também a germinação inigualável. Sua mínima felicidade. Prosseguiu levando-se, por vezes, arrastando-se sobre o que a fazia viver, superando-se diante da contínua obrigação de eriçar plumas. Tinha para isso as ferramentas e os atalhos – crucialidades que lhe eram fornecidas sem nenhuma facilidade, como pausas a durar por séculos, embora se perfilassem como apoios para que Felícia pudesse, com a habilidade das águias, tornar mais leve o que lhe acontecia.
“O amanhã se faz hoje, então eu te revelo alguma coisa. Aprimorar o método Felícia. Polir o espírito. Enfrentar os erros, sucessivamente. Formar teu próprio rio menina. Refletir, Felícia. Descobrir. Descobrir”.

Tudo se passava entre o pensamento dela e a subversão pretérita. Inclinada sobre o fio da consciência, Felícia não atinava se o rosto que aflorava disforme, devido ao remoinhar das águas, era o que lhe cabia. Ela via o tempo – ele igualmente um rosto estranho e refluente – como uma invenção, uma rocha repleta de rachaduras e reentrâncias ignoradas, porém, tinha certeza de que o contava e o queria mais extenso, mesmo que para sofrer e enfrentar, outra vez, os enovelados rumos que se iam decepando à sua frente, em fixações amorfas, capturadas por uma visibilidade abstraída [e pela vigilância dessas visões algumas histórias compunham rostos e, posteriormente, máscaras, insignificâncias e rodeios] como se pudesse, com os próprios dentes, deter as interrupções, a singularidade.

Disse-lhe o rio numa segunda oportunidade: “Pois que torceste as chaves com distração quando deverias ter usado a prudência. Porque é preciso estar atento infinitamente Felícia, porque é preciso dar cores às cinzas – porque D-eus”.
Ela olha. O sorriso preso nos olhos. Não o permite a quem lhe estende a profundidade abissal. Sequer estende a mão aos que, de alguma forma, socorreu. Resta-lhe o ardil das lobas que, ilegítimas, retornam às tocas, vomitam a salvação aos seus sucessores, e, a seguir, ascendem, decepadas, numa ausência de coerência explicada somente pelos ossos à mostra, ao final de tudo.

Tere Tavares
Cascavel - Paraná - Brasil

Tere Tavares, escritora e artista plástica, radicada em Cascavel, PR, Brasil, autora de seis livros publicados "Flor Essência" (poesia 2004), "Meus Outros" (poesia e prosa 2007), "Entre as Águas" (contos 2011), “A linguagem dos Pássaros” (poesia Editora Patuá 2014), “Vozes & Recortes” (contos Editora Penalux 2015), “A licitude dos olhos” (contos Editora Penalux 2016). Participa de várias antologias no Brasil e Exterior em diversas mídias.


Grata Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho de Lisboa, PT, por mais essa belíssima edição.Abraços transatlânticos.

quinta-feira, 4 de maio de 2017

Publicação de meus poemas na DiVersos - Poesia e Tradução - de Portugal para o Mundo

Da boa nova recebida em Março de 2017:
Fundada em 1996, a "DiVersos - Poesia e Tradução" completou 20 anos em 2016. Foram publicadas as edições 24 e 25 para marcar esses tempos pela "Edições Sempre em Pé" de Portugal, sob a coordenação do editor José Carlos Marques e Equipe.
Honrada e agradecida pela inclusão de meus poemas na edição 25 que encerra a evocação do vigésimo aniversário de criação da grandiosa "Diversos- Poesia e Tradução" (publicação que já conta com vinte idiomas)- uma das mais completas recolhas literárias que tive a oportunidade de conhecer.
Contato para aquisição de exemplares: 
contato@sempreempe.pt
www.sempreempe.pt 

Gratidão imensa à Edições Sempre-em-Pé e à Equipe. 


Nessa comemorativa Edição da "DiVeros - Poesia e Tradução"-, houve a participação de três poetas brasileiros. Eu inclusa! Deveras animador isso! No mínimo. Numa das fotos que postei, pode-se ver os tantos idiomas que já constaram da "DiVersos- Poesia e Tradução". E são muitos. É uma das Publicações Literárias mais completas que já tive oportunidade de conhecer. 
 

terça-feira, 14 de março de 2017

Panorama das Artes Visuais de Cascavel


Convido a todos(as) a prestigiarem essa Mostra, que conta com a participação de 81 artistas, eu inclusa com duas obras.. A Abertura é hoje, 13 de Março às 19:30 horas. Gratidão aos integrantes da Semuc- Secretaria Municipal de Cultura de Cascavel, pelo empenho e organização.

A exposição prossegue até o dia 26 de abril. Visitem. Prestigiem os artistas da Casa.
Agradeço imensamente e parabenizo a todos que tornaram esse evento possível. Haja Arte! Haja Vida!

Uma publicação transatlântica de meu trabalho literário

Honrada e agradecida ao António Carlos Ferreira Vitorino, por essa bela edição, com participantes de vários países, um presente inesquecível. Debaixo do Bulcão
Para leitura basta acessar o link abaixo. 
Estou na página 6, com o conto "O Homem invisível" do livro "A licitude dos olhos" contos, Editora Penalux 2016

ANTOLOGIA LOGOS/FÉNIX ESPECIAL DE MARÇO 2017 - MULHERES PELA PAZ (AUGSBURG/ALEMANHA)




DIA 8 DE MARÇO - DIA DA MULHER - ANTOLOGIA LOGOS/FÉNIX ESPECIAL DE MARÇO 2017 - MULHERES PELA PAZ
(AUGSBURG/ALEMANHA) - COM 315 PARTICIPANTES

Para ler cada minúcia, há mulheres lutando dia após dia, há poemas e pinturas, há vida!

Gratidão Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho. Parabéns pelo vosso valoroso trabalho. Bem-haja!


Estou nas páginas: 09 - 21 - 28 - 36 - 46 - 50 - 57 - 62 - 68 como Artista Plástica, e, na pagina 66, como Escritora.











PORQUE SOMOS A ANTECIPAÇÃO DOS BERÇOS

Tere Tavares


Quando o céu se tinge e tange o silêncio e o Sol chove no horizonte.
Subtraem-se as misérias. Salientam-se as consciências.
Divinizam-se as esperanças.
Ascendem-se mãos sem escusas.

Desculpas ao pássaro velho e ao velho pássaro.
O céu é anônimo ainda que navegado com suas asas.
Isso não o reduz. Rediz-lhe somente o quanto há de farrapos por recolher.

Somamos na feminilidade as dobraduras do ar.
Como um livro que nos lê às escuras.
Transborda-nos um sorriso que enseja uma haste de imensa paz.
[Para o ser basta a folha]

E nós, florescimentos que são Terra sempre, transmutamos em hino o lamento.
Cultivamos um colorir de olhares insubmissos.
Um recolher-se na árvore mansa mesmo que em solo estrangeiro.
Com a lisa ilusão de que nem tudo é ilusão ou voos com falhas.
Fazemos do que nos habita nosso próprio meio de tráfego no Mundo.

Porque sabemos a ventres.
Porque somos Mulheres.

Tere Tavares
Cascavel - Paraná - Brasil
meusoutros.blogspot.com.br


Tere Tavares, escritora e artista plástica, radicada em Cascavel, PR, Brasil, autora de seis livros publicados "Flor Essência" (poesia 2004), "Meus Outros" (poesia e prosa 2007), "Entre as Águas" (contos 2011), “A linguagem dos Pássaros” (poesia Editora Patuá 2014), “Vozes & Recortes” (contos Editora Penalux 2015), “A licitude dos olhos” (contos Editora Penalux 2016). Participa de várias antologias no Brasil e Exterior em diversas mídias.

segunda-feira, 13 de março de 2017

COLECTÂNEA DE ARTE NA FÉNIX - PINTURA DE TERE TAVARES

 "FENIXColectânea de Arte

Prezada Autora e Prezados Leitores,
para visualizarem correctamente e na íntegra todas as páginas desta Colectânea de Arte clique:


Para iniciar a visualização clique a partir das páginas em sequência:

http://www.carmovasconcelos-fenix.org/Escritores/TERE-ARTE/TERE_TAVARES-01.htm


MINIBIOGRAFIA

Tere Tavares, escritora e artista plástica, radicada em Cascavel, PR, Brasil, autora de seis livros publicados "Flor Essência" (poesia 2004), "Meus Outros" (poesia e prosa 2007), "Entre as Águas" (contos 2011), “A linguagem dos Pássaros” (poesia Editora Patuá 2014), “Vozes & Recortes” (contos Editora Penalux 2015), “A licitude dos olhos” (contos Editora Penalux 2016). Participa de várias antologias no Brasil e Exterior. Tem poemas/textos publicados em diversas revistas, jornais e sites literários. É colaborada do Blog Dardo. Integra a Academia Cascavelense de Letras. Nas Artes Plásticas, desde tenra idade iniciou sua incursão. Autodidata, Tere Tavares apresenta técnicas e temáticas diversas, estilos e tendências abrangentes. Há intervalos entre uma e outra obra. Próprios de quem, medindo as possibilidades, executa e exercita o seu dom inesgotavelmente, no grande amor que lhe dita a Arte, como existência Plena. Edita o seu blog: m-eusoutros.blogspot.com.br
Facebook: https://www.facebook.com/tere.tavares.1

Colectànea de Prosa em:  

NOTA DA AUTORA
O que vem a ser a Arte em minha Vida

“Se escutar uma voz dentro de você dizendo 'Você não é um pintor', então pinte sem parar, de todos os modos possíveis, e aquela voz será silenciada”. Vincent Van Gogh.


Diria que, pela Arte, caminhei desde os passos primeiros. Desenhos a carvão de lenha sobre ásperas tábuas. Desenhos a espinhos sobre folhas de laranjeiras. Desenhos a grafite, A giz de cera, A cinza, A Terra. A pincel. A espátula. A mão. Usando qualquer material que desse em formas, qualquer superfície que contivesse a Criação que me partia do imaginário ao subconsciente, do consciente ao desconhecido, da paisagem concebida na memória à execução no que ditassem as possibilidades.


A Vida me brindou com reservas. Por vezes muito Severas. Da iniciação aos intervalos pelas proposituras do que se convencionou chamar Destino. Talvez. O lugar não foi planejado. Senão profundamente cultivado e esperado. Posto à prática ao devagar das circunstâncias.

Autodidaxia pura. Experimentos Infindáveis. Tempo após Tempo. Um pouco a cada vez. Diferente. Diferentíssimo. A Arte não me veio pelas veias da Academia, das Galerias ou das confluências mercadológicas. Senão do meu gosto pela pintura sem amarras. Insistência e Espera. Observação. Vocação. Dom. Não saberia identificar no meu Ser mais Profundo o que me guia pela Via em que vejo a Magnitude da Arte. Que me dá luz e me nutre como fonte inesgotável de Plenitude. Que me lê a Alma. Que me transporta e me transforma e me transmuta e me transpassa. Que me exercita o espírito permitindo-me explosões de criatividade. 

A arte, assim como o Amor, é um desejo de Eternidade.

Não me denomino Pintora. Sou uma Mulher que mistura cor e coração. Como fonte de autoconsciência, ressignificação, prazer, contínuo exercício e aprendizado. Escrevo telas. Pinto palavras. Não me defino. Minha biografia é as minhas obras. Que esses trabalhos possam ser Olhares. 




quarta-feira, 1 de fevereiro de 2017

Participação na 24ª Antologia "LOGOS" - JANEIRO 2017, da FÉNIX.

Minha participação na
24ª Antologia "LOGOS" - JANEIRO 2017, da FÉNIX, que apresenta, nessa edição, um total de 310 participantes, de 16 países. Segundo Carmo Vasconcelos, LOGOS pode ser visto como o "MOTIVO" de todas as coisas, sendo a causa que explica o anseio existencial humano tão discutido pela filosofia. 
Gratidão aos editores  Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho, e parabéns por mais essa edição. O vosso trabalho enobrece a Literatura Mundial.


A MANHÃ


Tela de Tere Tavares

Flores Difusas -2016 - 30x21 cm- técnica mista

As doze estações, nenhum sinal de outro ser por perto, os dias, e o feriado. A indivisibilidade era tudo o que cercava aquelas montanhas, aquele espaço inclemente. Eugenia sempre gostou e admirou o menino, do fundo d’alma. Era um homem, entretanto, que ela enxergava sob o chapéu de cores cruciais: Arthur. O afastamento não é próprio do humano. “Nossos olhos convergem. Sem tergiversação. Sem evasivas nem divisas. Somos espalhados, dispersos como espelhos em nosso des-olhar. Por vezes é bom não ver – as coisas visíveis são as que mais tropeçam”, dizia-lhe Eugenia, friamente.
Eles eram como flocos de inassiduidade dispostos lado a lado à procura de maiores satisfações, como hastes que ascendiam unicamente por saberem-se na mansuetude de algo incontrolável. “Arthur, acaso imaginas os cálculos cáusticos, perdidos nas subtrações que se contorcem nas contas dos rosários? Não é preciso livrar-se do que nos livra.”
Eugenia emergia daquelas absorções e, como um arum, se fendia, feria as paisagens, sem auferir se sangrava ou não. Ela abraçava o mundo. De cima, onde é sempre bom saltar. Porque nem o céu lhe era limite Faltava-lhe algo – talvez a felicidade. Tudo parte algum dia. Ir embora. Esse destino chega para tudo e para todos. Como cores que se desgarram do zelo e pintam o desconhecimento com toda a intensidade.
“As cores falam a verdade. A verdade é colorida. A verdade é "a noite estrelada". Vou rever todo o arsenal de montanhas com que se carregam os teus objetivos. Que eu acato sem escusas. Quando a falha é sede e sanidade. Vem Arthur, que já desabrocham os mananciais, e a beleza suspira profundamente – tudo acontece e se prolifera no grassar dos gestos que nos preenchem”.
Ele a escutava e lhe dizia: “Eugenia, veio-me à mente o caule amolecido que, à passagem da ventania, apenas enverga-se e a deixa passar, com toda a mixórdia que ela traz nas entranhas; esse caule não se fere, porque escorre com sabedoria. Cá de meu invólucro sinto que o resto é a mesma parte, contexto, um inteiro desmedido. Não há restos quando ninguém sobra; o resto é um mendigo sem fome [o que fazer com o resto?] Eu te diria que a divisão é o que preocupa. Doa-te inteira meu amor. Hoje o universo nos cobre com bondade. Sublima-nos a vida com toda sua beleza. Muito ou pouco, partir ou ficar, o que preferes Eugenia?”.
“Arthur, só o que me é dado, nem demais nem de menos. O que é suportável e transportável. Das travessias que percorro há, por dentro, um derramamento, um quase apocalipse, a vulnerabilidade um tanto etérea para mim. Sou tudo o que faço e o que me faz. “Torna-te amigo da lâmina para não lamentares o corte” aconselham-me. Embora as interpretações estejam um tanto desfiguradas, e a perda da humildade, do ser humilde, se reduza numa identidade desconhecida e não tenha senão as fluências imaginativas, construtoras de um espaço multifacetado, eu divago esperando alcançar o ente verdadeiro – que conhecemos todos das legiões. Fecho os olhos e ainda assim os vejo. Ou sinto-os. Ainda não sei bem, movimento-me num surf de emblemas e mantras, sutras e salmos. Aventuro-me calada e contrita. Provo por que me agrada. Haja calor para dizer-me o que fazer desse oráculo irreparável que teima em não secar".
Eugênia reportou-se à infância que não excluía da sua carga de leveduras. “A lua mais linda que já li é ali, junto à fome que se estende num prato não degustado, porque de prata e só prata no fundo. Não, o tempo é como um rol de fatias que, mesmo assim é inteiro. Não há que esperar a hora maior para insuflar-se do que há entre pele e ossos, memória e mente. A visão, no topo, tem novo nome, o valor liberto, tátil e sonoro Arthur”.
Ela aguardou por outra incursão em sua benéfica e reiterada história, entranhada cruelmente no seu anseio por um sono ininterrupto, aveludado pela paz do que não havia vivido ainda. Eugênia sentia o estertor sem feitios que se entranhava irrecuperavelmente nas veias ébrias da noite, como se a morte não fosse morte e se instalasse na sua fronte para causar-lhe medo. “Não vejo na morte o castigo. Mas a missão cumprida”.
Na ânsia pelo decorrer dos dias, Arthur perdia-se no que havia sido e não tinha vindo dele, sequer sonhado. Nenhuma divindade o protegia da exatidão da sua retrospectiva inacabada, quase vil, diante do mundo onde qualquer movimento seria inútil. Suas histórias que, só numa semiconsciência elaborava, davam-lhe a certeza de que fora diferente do que consentia. Via-se como um arvoredo a verter seiva incessantemente, pensava, passado aquele torpor inevitável e inconcluso, a matéria revisada e impossível de restaurar – não houvera a falha senão o descuido que nenhuma metafísica de causas primeiras ou últimas poderia reverter ou resgatar do abismo do qual não há retorno, exceto noutro mundo que fosse recriado, e criado sem ele. Arthur se enterraria num pântano como um fruto raso e sem sabor, cuja claridade escurecera e sabia não estar mais em si, pois que não mais àquela dimensão pertencia.

Tere Tavares
Cascavel - Paraná - Brasil
Tere Tavares, escritora e artista plástica, radicada em Cascavel, PR, Brasil, autora de seis livros publicados "Flor Essência" (poesia 2004), "Meus Outros" (poesia e prosa 2007), "Entre as Águas" (contos 2011), “A linguagem dos Pássaros” (poesia Editora Patuá 2014), “Vozes & Recortes” (contos Editora Penalux 2015), “A licitude dos olhos” (contos Editora Penalux 2016). Participa de várias antologias no Brasil e Exterior. Tem poemas/textos publicados em diversas revistas e jornais literários. É colaborada do Blog Dardo. Integra a Academia Cascavelense de Letras. Edita o blog: meusoutros.blogspot.com.br

http://www.carmovasconcelos-fenix.org/LOGOS/L24/LOGOS24-Jan2017-58.htm

quinta-feira, 29 de dezembro de 2016

Transatlanticando


Aqui ficam dois Contos publicados na Coletânea de Prosa e Poesia, idealizada por " EscritArtesGoreti Dias e Dionísio Dinis: "A arte pela escrita Nove" Edição da Mosaico de Palavras Editora, Portugal - PT - 2016. A esses amigos e escritores que se empenham pela difusão da Literatura Lusófona, a minha gratidão pela partilha.

Tere Tavares 


Mudar ou o contrário
Algumas geografias são de fato inquebrantáveis. Tocante, aquela confissão autobiográfica que brotava levada por alguém e, por outro alguém, executada.
Há tudo nesse âmago inacreditavelmente vivo, feito as imagens captadas na extensão das lagoas canceladas, como uma faísca, próxima aos ninhos das corujas e seus gritos a promulgarem defesas de algo que, longínquo, é a instância que mais preza e, mesmo calada, lhe diz que, ao adivinhar-se, é também uma sublimidade, uma sofreguidão, um lugar para os berços que nascem reclusos e, ainda assim, emitem sem cessar o clamor por um plasma benigno.
Por vezes, Hashira pergunta-se onde esteve antes de ali, em que redoma reduz-se para não encontrar-se noutra composição. Sente-se como pequenas fileiras de tinta que percorrem trajetórias opostas, que jamais deixam de se cruzar com o carinho apenas adivinhado. Não há tempo em que não deseje se repita o dia. De todas as ausências, a que é balanceada pelo consenso, é a mais temida.
Dobram-se as horas de ficar. Os sorrisos de ontem aguardam um novo amanhecer para sentirem-se novos. Há uma simulação ou um disfarce nas habitações sombreadas de fuligem, uma inexpressividade pairando sobre algo que já não vive. O mar acomoda-se. Solitário aparentemente. Ali só faltam aqueles que o invadem [e só no verão que distante ainda]. Tudo silencia e se move. Mesmo o corpo, quase aniquilado, suspira. O ar. A amargura não vertida. 
Não há piedade sobre o que se exila como se pequenas portas. Não há importância no que definha consciente de que nada há que se eternize. O sol faz desenhos sobre as construções. Tanta é a sonoridade. Os amontoados que se sublinham de beleza.

Sublima-se Hashira em seus vestidos por desfazer. Um desconhecido lhe dá guarida mesmo que quase morta: “Não se parte antes que chegue a anulação total. É preciso manter-se de pé e sorrindo, sorrindo, sorrindo – não te esqueças; gargalha se for preciso, ainda que haja o lamento e, quando lamentares sorrí, mas sorrí como um astro do qual, ninguém que tenha provado o brilho, esqueça. Há algo melhor à tua espera e não tardará. Lembra-te sempre. A mulher que és trocará de roupa novamente. Repito. Aguarda a muda. Não te apresentes antes que sintas que ela tenha chegado intacta, rumorejante. Sê”.
“Eu não sei por que me escolheram. Não sei da minha trajetória. Já não sou eu que piso as transmigrações, mas elas. Então não compreendo. Se me pedem para não desesperar, com que propósito permitem que eu insista? A dúvida retalha-me o raciocínio. Clamo por luzes. Por pés que saibam à solo e água e algum retalho de firmamento”.
A mulher dos vestidos por desfazer, se recolhe. Já não se importa se perde tempo ou se não há tempo a perder. Perde-se simplesmente. Órfão. Sob o chuveiro aceso. Toda ela aceitação e sublimidade. Um capítulo mais desmanchado na sede – agora esfuziante. Queria que tivesse sido possível não socorrer tantas interrupções. Banha-se com o unguento dos que já não suportam saber a pedras. E sobre ela dormita, descerrada, a solidão, tranquila e absoluta.
E Ankhir. Contrito. Desfeito numa tempestade isenta e não titulada, havia sido herói num único momento. O lume fosco da lua fosforescia à sua frente reconduzindo-o, tremulamente, sobre a lâmina cujo enfoque seria a metade subtraída, e, fruto, tudo o que viria derramando fugas, esticando distâncias e vigiando memórias quase fósseis no cíclico giro onde coube o seu rosto, que, inutilmente, entremeava-se, brando, fundo e silencioso nos indícios inexplicáveis. Hashira. E como um velho fogo, Ankhir falhava entre os fios moventes, exilado pelo esquecimento, cuja trama e antevisão, devastavam-no e, imediatamente, reconstruíam-no, para que atingisse alguém que tivesse, como ele, a paz como único receptáculo para a saudade. E roçava-se na forma primeira ainda que num diálogo impossível: obter a honra, o descanso elevado.


Sonhos e Sensações
Maria caminha. Dispersamente. Sair do aprisionamento que a veneração ao eu e seus tentaculares perigos edificou reivindica um esforço hercúleo. Uma vida inteira pode não ser suficiente para mover-se ao encontro do outro.

“Alta é a tormenta dos verbos inúteis. A escuridão cobre quase tudo e, nesse quase, por momentos, deposito a intenção de atrair algo que me valha. Não são os livros, capas expostas, as necessidades, as falas obrigatórias impondo-se à vida. Nem a chuva é responsável por essa suavidade que me escava. Nas minhas linhas repousa o instante inaugural de tudo o que existe. 

Os apontamentos e os olvidos veem-se assustadoramente atordoados. É da vaidade a culpa de tantas pérolas mortas. A morte é um adormecer que não sonha. Porém, as flores sempre voltam mesmo que as raízes não existam.

Indignamente sobrevivo sem saber se me cubro com a sanidade. Vou-me para o limbo antes do fogo ser armamento. Quem me dera sentir-me algo mais adiante do barro – sou minúcia a tentar escapar do que causa sofrimento, a ventania anunciada na falta. Tenho amor ao caminho que se estende às minhas frações. Velo por suspiros – que partir é próprio deles. 

Despeço-me feito um cálice de magnólias pueris. Ao longo da praia geme a garça, algo que lembra o escárnio, um apelo com retalhos de Salomão e mãos de Pilatos. Não há retorno do que se gruda na ancoração, espaço ingrato afundando as marcas do rosto, num fazer crer que há horas sem cor. Beijam-se as agitações supremas das marés. O aspecto turvo de infinitas lonjuras dá-me avisos. Eu passeio nas tocas rochosas e suas espontâneas explosões que são outro início dessa captura imensa. Bamboleios banhados de beleza. Sou essencial para despertar em ti a felicidade. Ama-me”.
O Amado retorna. Com a brevidade dos falcões. 

“Ouvi que me chamavas. Quero acolher o teu eco Maria. Vem comigo”.
Forma-se um dueto inidentificável. Há música. Há livros para pontuar. Águas com sede. E sedes comungadas.
“Um rebordar sucessivo nos tatua e nos enfaixa numa eterna juventude, tornando-nos senhores de um intervalo em que tudo se oferta sem o peso das conveniências. Somos os cúmplices afagos que nos estreitam nas lentas emoções a satisfação irrepresentável, o sorriso ancho. Críamos essa ambientação bilateral e incoercível. Confiamos no que traz o dia seguinte, que, afinal, apresenta-se, paulatinamente, posterior a nós. A complacência absorve-nos como se tudo nos pertencesse. O sulco retrátil do erro limita o curto alcance dos membros como se estivéssemos no curso imediato de uma catástrofe – um estampido. Nada compreendemos desses instantes desatados. Nada sabemos da evasão ou da perda, das angústias que nos atravessam até que saibamos dessa leveza que é superá-las. Da estática fotografia sem vestígios nem desaparecimentos. De quanto a existência nos empresta seu máximo aplauso para transportarmo-nos sem fugas.  Eu e tu Maria. Amo-te”.

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quarta-feira, 9 de novembro de 2016

Publicação na revista EisFluências Edição de Outubro 2016 em seu 7º ANIVERSÁRIO.

UMA EMBARCAÇÃO PENSADA PELAS ÁGUAS
À lágrima que sorri. À grafia das faces.
Há tesouros que preferem ficar nos baús. Os tesouros inúteis.
“Serei sempre algo mais do que os sorrisos que chorei. Não há nenhuma diferença entre mim e essas estátuas; ambas somos estátuas a moverem-se passivamente, ramos de luas onde somente o solo nos retorna ao que somos, por sermos feitas à cava lentíssima das argilas que não cozem, como espelhos ao contrário, prisioneiras da liberdade. Há quantas investigações os olhos? A ausência de verdade? Do trigo ao pão, quanto é grão? Infecundidade dos devires”?
O sal não é mais que a terra. Para Josef, a rebeldia é a natureza do mundo. O silêncio aquoso desaba sobre o dia rendilhado de avencas. Epigramas de gotas colorem as fissuras das casas redobradas de transparências, sem jamais serem as mesmas casas, escorregando num desluzir contínuo e mudo a defluência das janelas, o alinhamento impassível das pausas, no pó descascado pelo vento.
O sol-pôr que adentra esculpe a chávena repleta, nunca meio vazia nem meio cheia. O cascalho se completa com vozes plissadas em halos, com profundas meditações. Nada é infecundo na poética de edificar (se), ou desejar criar um mundo a partir de si. “Deixa-me nascer somente agora, neste pequeno olvido de estrelas”. Perdurava intransferível, suplicante como o ar onde jogava letras, letras e mais nada, para desgrudar o mosto inodoro das asas. Porque não lhe foi dado ser, senão um estar. Não somos antigos nem moços, somos as lacerações ardilosas do tempo, a raça humana, um bando de necessitados. Josef é a incredulidade a dizer que ainda é possível acreditar num coração com orquestras. E há nele um céu aceso e um sopro musical.
“Existem momentos em que redescubro as finalidades da luz, o lusco-fusco remoído à clareza do breu. Porque a palavra carrega a pungência de tudo o que vive, como num trabalhoso ócio, transmutando-se em seiva de linguagem inata do que me integra, ainda que não conheça. Porque fora do tempo existe o espaço, a não existência ou só um retalho metafísico, outras solidões, também sós, a palha que virou chapéu. Quanto de mim sou eu nisso tudo, qual dos meus silêncios murmura o inteiro do que já não mora aqui dentro? Enrolo a língua dentro das folhas, folhas fora, folhas todas, mudas folhas. Sou folhas soltas, línguas soltas. Ondulo nas folhas para existir. O meu rosto é uma folha, um amontoado de folhas nervuradas pela vontade. Lanço-me nos horizontes permissíveis, feito sol, feito raio de borboletas, de não me guardar, não mais. Ah, pudesse eu compreender as ervas, a mastigação dos pássaros, cinco selvas depois dos poros sulcados na escuridão abissal das mãos”.
Josef perdura no cicio oculto das cigarras e para não perder-se na sinceridade de si mesmo, agarra-se ao vento, traindo as amarras que o libertam. Anota o futuro dos papéis dentro das lágrimas. A casa emudece, como antigamente, como sempre, como as palavras e as sínteses ambíguas, sentimentos e sentidos dizendo além dos instantes que veem morar nas linhas quase antigas da sua face, expressão e significância moldando-se entre os desvãos que vão ou não formar.
Josef nunca sabe o alcance, as envergaduras de algo antes do arremesso. Mas, é possível que haja, para ele, algo a intuir claramente, a obscurecer a inexatidão das causas, escassez ou demasia, uma fragrância obtida no ato de camuflar ou exibir, na visão ou na cegueira, um corredor que lhe insinua o caminho ilusório e imenso da linguagem; sementes da cor, do sonho que transfiguram a arquitetura do seu sopro, o balbucio inclemente da imaginação. Dias de decisões escolhidas a esmo que o sangram e o singram como círculos de chuva seca, como páginas sem aridez, como Josef.

(texto do livro "Vozes & Recortes" contos Editora Penalux 2015)
BY Tere Tavares
Cascavel - PR - Brasil
http://m-eusoutros.blogspot.com.br/

Grata à Carmo Vasconcelos e Henrique L. Ramalho de Lisboa, PT, pela publicação desse texto na revista "EisFluências" Edição de Outubro 2016 em seu 7º ANIVERSÁRIO.
Com meus cumprimentos e parabenizações.

domingo, 30 de outubro de 2016

Participação na Revista Escritoras Suicidas - Edição 52 - Outubro 2016


Agradeço imenso o convite para participação nessa Edição caras editoras Adelaide Do Julinho e Mariza Lourenço.

Confiram:
edição 52 | outubro de 2016

uma mulher de sorte | fome | placenta

5 minicontos


Do que o circulo ouve


Elbiah não deixa nunca de finalizar a frase antes que o sono chegue. Na sincronia do mar, sua alma navega como uma canoa subtraída que, talvez, pouse numa praia inóspita e resgate uma aurora a descer com sonhos e impaciências no compasso em que dançam as ondas. Como se esperasse acostumada à ausência, Elbiah agarra-se ao sargaço que escurece a orla, suporta maresias e ventos como um carinho gestado, impregnando a pele das pedras. No engodo de suspender-se, deixa-se ficar com o fervor dos veleiros esquecidos, chamados uma mulher de sorte ou desejos ou cavalos de ébano: "não me furtei de ser-te o sonho infuso nem de sonhar-te. Chegarei a tempo de roçar as chuvas e aclarar-me nos teus gestos".



Bradha


Era linda como o canto dos pássaros refletido nos rios. Deliciava-se no calor das tardes em que lhe coube a doçura de um invólucro sem imperfeições. Era mais que o silvo sedento de um ser conflituoso, como naquele dia em que ousou confiar num sentido esquerdo, terna como os anjos que, displicentemente, lhe sopravam segredos que lhe escorriam do rosto feito um poema recém-nascido. Ela não se pertencia. Não tocava a realidade com o porquê buscado, e o buscado porquê de haver chorado um mar sendo apenas uma gota agudizada.

E ali deitar outra impossibilidade, outra tolice impensada. "Superar, menina. Superar. Que a vida é dos saberes e não". Ela não lavou os cabelos. Protegeu os ouvidos com o improviso — o ar frio tem lá seus caprichos, o frio artificial é ruim como tudo o que é artificial. Por vezes, o conforto gera o seu oposto. Há que saber do inconsciente das poses e das posses. A natureza não aceita interferências ou excessos sem cobrar a conta. Inércia foi tudo o que lhe restou naquele não dia. Era uma mulher de sorte. Afinal, delgada é a linha entro o acerto e o tropeço.



Há na lista


Alguém, por ignorância, sugere que eu encontre respostas no que executo ou deixo cair no solo como trabalho. Uma obra nunca dirá algo de seu autor. Não estou atrás de respostas. Acho. Minha culpa? Não sei se tenho alguma. Talvez minha culpa seja a ausência de culpa. Sou leiga, não pretendo analisar nada. Não sou feita de convicções — há tempo desamarrei os sapatos. Não há desculpas nesses parágrafos tão gastos e sem gosto. Penalizo-me dos que me atormentaram — a culpa, no caso, é deles, como é deles a fome de perdão. Coisa outra que não há-de sufocar-se na luz.



Pietá


Uma lacuna misteriosa captura a fome vagante e nada colhe senão a falta de escolha. A urdidura cujo ponto foi antes e também nunca: "sinto certa pena e uma pena certaO horror da pedra é ser pedra. Saber a pó. Sem cor. Lembrar-se da última vez que foi liquidamente saciada".



Mutismo


Essa terra possui excessos de aridez que duram séculos. Um velório sob o sol ardente indica uma placenta no pino de uma árvore seca. Terras que nunca sabem dos invernos e das vegetações.

Muitas curvas depois, ele avista os canaviais e os cortadores que usam um uniforme escurecido pela queima inclemente, ateada à cana e à cana atada. Fuligem e fumaça — o ar irrespirável. Passa pela usina, o cheiro nauseante do que era transformado em combustível ou açúcar. Ele chega a São Miguel dos Milagres (somente malogros). Enormes caminhões transportadores de cana-gente desfilam à beira do caminho, dos dois lados dele, o são e o não; o dono das terras, os detentores da miséria e da indigência, aparentemente passivas e apavorantes. Ninguém se importa em melhorar de vida, ele não sabe se pelo longuíssimo tempo de submissão ou por gostar da 'proteção' de um Pai inumano que, por pouco que lhes dê, dá-lhes a sobrevivência, talvez a proteção ilusória para um infortúnio ainda maior — o de se acomodar à miserabilidade — todos pareciam gratos e felizes, comendo suas carnes assadas nas calçadas a menos de meio metro da estrada, ouvindo músicas pouco edificantes, dançando naquele ritmo e naquele rito sem grito e sem fim — um cordel de imensa tristeza; o desgarro em que aquelas gentes estavam [ele esperava que não para sempre] mergulhadas. Terras cuja geografia de enganos e derrotas jamais é palavra.


Tere Tavares (Cascavel/PR). Escritora e artista plástica, publicou os livros A Licitude dos Olhos (contos, Penalux, 2016), Vozes & Recortes (contos, Penalux, 2015), A Linguagem dos Pássaros (poesia, Patuá, 2014), Entre as Águas (prosa, 2011), Meus Outros (poesia e prosa, 2007) e Flor Essência(poemas, 2004). Participa de várias antologias e tem poemas/textos publicados em diversas revistas e jornais literários. É colaboradora do blogue Dardo. Participa do portal lusófono litero-artístico EscrtArtes. Integra a Academia Cascavelense de Letras, onde ocupa a cadeira de número 26. Edita o blogue M-eus Outros.